第3章 乡愁与担忧

夜幕降临，部队在一片相对干燥的高地上露营。

坦克围成松散的防御圈，引擎熄火，偶尔传来几声金属冷却的噼啪声。

哨兵在黑暗中游弋，轮廓在星空下显得模糊不清。

423号坦克旁，鸿飞背靠着冰凉的装甲板，手里拿着战斗报告副本：

“...1942年6月29日，第16装甲师第2装甲团第3连遭遇敌军反坦克火力点。

我连423号车率先发现目标，于约150米距离精确摧毁苏制45毫米反坦克炮一门，并疑似击毙操作人员3-4名。

此行动有效保障了纵队侧翼安全，避免了潜在损失...

建议对弗雷海特少尉的警觉性与战术素养予以嘉奖...”

嘉奖。

这个词在火光下闪烁，带着一种不真实的虚幻感。

东线的夜空清澈得可怕，银河横亘天际。

没有光污染，没有繁华的霓虹，鸿飞被被这种纯粹的、几乎带有压迫感的浩瀚所震撼。

“睡不着？”

炮手沃尔特拿着两个铁皮杯子走过来，递给他一个。

杯子里是滚烫的、带着古怪气味的“咖啡”——实际上是用烤焦的大麦和一点点真正咖啡粉混合煮出来的东西。

“谢谢。”

鸿飞接过，抿了一口。

滚烫，苦涩，但确实能让人清醒。

“今天那一炮，干得漂亮！”

沃尔特在他旁边坐下，也靠在坦克履带上，“你怎么知道的？”

鸿飞苦笑，却也只能回道：

“感觉。

那丛灌木晃动的节奏不对。风是从西北来的，但它晃动的方向有点偏。

而且地面的颜色...被什么东西压过，草倒伏的形状也不自然。”

沃尔特似乎对他的回答感到满意，不再说话，只是仰头看着星空。

这时，一阵压抑的、带着泣音的哼唱从坦克另一侧传来。

是汉斯。

年轻的驾驶员背对着篝火，面朝黑暗的草原，用几乎听不清的声音，哼着一首巴伐利亚的民谣。

调子简单，带着乡愁。

亨里希的记忆告诉他，那是汉斯家乡收割季节时唱的歌。

弗里茨则坐在不远处的一块油布上，就着篝火光，用力擦拭着他的靴子。

动作一丝不苟，仿佛那是世界上最重要的事情。

嘴里也在无声地动着，这次鸿飞看清了：

他在背诵《我的奋斗》里的段落。

年轻人的侧脸在火光中显得异常严肃，甚至有些偏执。

还有大学生保罗，闲暇之余，永远在摆弄他的无线电。

五个男人，五段人生，被战争强行塞进这个钢铁棺材里，绑在一起。

鸿飞收回目光，看着自己带着皮革手套的双手。

他知道这场战争的非正义，知道纳粹意识形态的邪恶。

就是这双手，今天下午，下令开火，摧毁了一门炮，杀死了至少三个人。

而他甚至没有看到那些人的脸。

游戏里，击杀是一个数字，是排行榜上的一个位次，是论坛上可以炫耀的资本。

在这里，它是具体的死亡，是焚化的血肉，是某个远方可能存在的、再也等不到儿子、丈夫、父亲归来的家庭。

他强迫自己深呼吸。

“车长。”

汉斯不知何时停止了哼唱，转过头来，年轻的脸在火光下显得有些苍白。

“我们...我们真的要去打斯大林格勒吗？我听说，那是个很大的城市，比罗斯托夫还大。”

鸿飞看向他。

汉斯的眼睛里，有单纯的担忧，有对未知的恐惧，还有一丝隐约的期盼，也许期盼从车长这里得到一些“没那么糟”的保证。

“命令如此。”

鸿飞说，选择了亨里希会用的、最中性的回答。

“可是...”

汉斯舔了舔干裂的嘴唇，“我听说俄国人会在城市里死守。就像...就像还在激战的塞瓦斯托波尔那样。

那会很难打，对吗？”

塞瓦斯托波尔。

鸿飞的记忆里浮现出相关的画面：

那座黑海要塞长达数月的围困，惨烈的攻坚战，“古斯塔夫”轰击时的地动山摇，以及最终攻克时己成废墟的城市和堆积如山的尸体。

“城市战从来都不容易。”

沃尔特替鸿飞回答了，声音干巴巴的，“但我们有坦克，有飞机，有火炮。

俄国人有什么？步枪，燃烧瓶，还有他们的‘乌拉’冲锋。”

他的语气里带着一丝轻蔑，但那轻蔑之下，鸿飞听出了一丝不易察觉的...不安。

“我们会赢的，对吧？”

弗里茨突然抬起头，插话进来。

他的眼睛在火光中灼灼发亮，充满了不容置疑的信念：

“Y首说过，斯大林格勒是伏尔加河上的钥匙。拿下它，南方的油田就是我们的，俄国人就完了！